Больно и противно от своих чувств, как больно и противно трезветь и переставать верить раскладам таро. А купленное мороженное оказалось сплошной неправдой…
Ветер играет листьями на тротуаре. Завтра серый понедельник и впереди целая неделя холода. Мрачные лица прохожих не обещают ничего радостного, но среди серой толпы можно отыскать людей в чьих сердцах живет любовь и надежда. И они держат путь в «Китайский лётчик Джао Да» на концерт Простых слов, детище Варвары Назаровой.
В зале многолюдно. Кто-то сидит в одиночестве и крутит бокал вина, кто-то сел за столик с табличкой «столик для тех, кто пришел один, но не хочет быть один» и преодолевая стеснение находит себе новых друзей, кто-то пришел со своей парой. Людей становится все больше и больше, некоторые стоят у проходов. Концерт задерживается по техническим причинам, но в этом даже нет мучительного ожидания, ведь ты знакомишься с новыми людьми и чувствуешь уют, как будто пришел домой.
Неожиданно гаснет свет и на стене показывают красивый видеоряд. На экране Варвара в одном боди идет по холодным московским улицам, а за кадром стальной и дерзкий, но будто бы уставший женский голос читает красивые слова, через некоторое время понимаю, что это клип “Dance”. Раздаются аплодисменты, на сцене уже стоит улыбающаяся Варвара Назарова и мир становится живым. Она начинает вечер с рассказа «Убить свою любовь» и каждое слово будто бы проникает в сердце и заставляет его биться больнее, затем следует рассказ «Чувствовать жизнь» и в голове вереницей бегут воспоминания теплого летнего Петербурга и всех, кого ты любил. Когда вслушиваешься в рассказ «Я могу дышать» и «Потом случилась ты», то становится тепло и неимоверно грустно, а после треков «Я ждал тебя у окна» и «Где-то в другой вселенной» хочется сползти вниз по стеночке и плакать от осознания своей несбывшейся любви. Гаснет свет.
На экране клип «13 минут». Красивый видеоряд погружает в какой-то другой мир, музыка помогает тоньше чувствовать, а слова добираются до глубины души. И вот ты уже не стоишь на концерте, а видишь перед собой самого дорого человека, ты уже не стоишь на концерте, а отсчитываешь каждую секунду и понимаешь ее важность. Рассказ «Спустя пол года» будто бы дарит какую-то надежду, что всё когда-нибудь забудется и непременно станет хорошо, что все сложится наилучшим образом, старые раны затянутся и придёт кто-то новый. Вдохнуть побольше воздуха и… Случилась «Нелюбовь». Каждое слово царапает сердце, душу, воспоминания. Голова начинает кружиться от образов. В горле застревает ком и все, что ты можешь осознать — это нелюбовь. Всю свою любовь ты находишь в нелюбви. В его криках, отказах, поступках, взгляде, чашке кофе, ванной. Ты осознаешь, что все то, что ты принимала за любовь, оказалось ее противоположностью. Горько. Я стеснительно поднимаю свои мокрые глаза и смотрю на других, и на лицах других я тоже вижу мокрые глаза и чувствую разбитые сердца, горькое осознание и жажду теплоты. Нас всех будто бы соединяет во что-то прекрасное и огромное. Простыми словами нам говорят о том, что есть правда. Говорят о том, какой не должна быть любовь, о том, как не должны обращаться друг с другом люди, если действительно любят друг друга, о том, что такое больно, о том, что то, что так привычно для нас, не является любовью. Слово за словом ты осознаешь, что твоя любовь — созависимость, его любовь — пустота внутри и контрзависимость. Самыми простыми словами Варвара смогла объяснить нам то, что психологии объясняют часами на своих лекциях.
Гаснет свет. На экране клип «Лампочки». Становится невыносимо больно от музыки, от слов. Ты неожиданно осознаешь, что купленное тебе мороженное оказалось неправдой. До твоего сердца доходит, что врут все эти тарологи из ютуба и он по тебе не скучает, не считает королевой, а уже целует другую, покупает ей мороженное и также шепчет, как и тебе, что она самая-самая. До твоего разума достукиваются слова и ты понимаешь, что не было никакой любви, а была лишь его попытка согреться об тебя и выбросить, как сгоревшую лампочку. Хочется кричать. Варвара снова начинает читать и эти рассказы пробуждают тебя.
Ты начинаешь понимать, что стоит оставить прошлое в прошлом, не думать о мороженном и выбирать кого-то другого. Под трек «Мои духи» тебе хочется поменять парфюм и стать другой, не пропитанной им. «Музыка» залечивает и ты кажешься себе живой. А потом случилась «Хиросима». Варвара попросила выключить свет, убрать телефоны и послушать.
Темнота и невышедший из-за всем нам известных событий трек. Музыка на каких-то частотах, что напоминает оглушённые ощущения в ушах после взрыва. Тонкий и холодной голос. Слова, которые сильно въедаются в сердце и выворачивают его наизнанку. Каждое слово борется с прошлым и оставляет прошлое за бортом. Каждое слово помогает отпустить. Каждое слово убивает мечты из слоновой кости и показывает реальность. Тишина. Зрители сидят в слезах и каждый находится рядом со своей болью. Кажется, что мы смогли оставить нечто сложное и больное позади, сбросить это, как ненужный балласт. Звучит «Давай будет так» и снова зарождается вера в прекрасное будущее, хочется жить и на лицах людей — надежда. Звучат аплодисменты. Концерт подошёл к концу.
Аплодисменты. И зрители не отпускают Варвару со сцены и просят читать на бис их любимые рассказы прямо с телефона без музыки. «Нелюбовь» и «Лампочки» без музыки звучат иначе, но как будто бы дают глоток воздуха и помогают закрепить выученный урок. Аплодисменты. Одна из зрительниц просит подарить ей на память листок с рассказом, за ней другая, и Варвара раскладывает пачку своих текстов на сцене, и все могут забрать любимые тексты домой. Пачка заканчивается, ее дубликат измается у звукаря, снова раскладывается на сцене и снова разбирается. Кто-то дарит Варваре цветы, кто-то обнимает и что-то говорит. Многие просят написать на розовых листках с рассказами какое то личное пожелание. Всего за два часа мы смогли заглянуть в свое сердце, отпустить прошлое и прикоснуться к прекрасному.
Дождевые капли захватывают город. Стало холоднее, но внутри невероятно тепло и ты чувствуешь себя живым, хочешь любить, любить безумно, но в первую очередь себя.
Азалия Фаттахова, специально для MUSECUBE
Автор фото — Лиза Ящишина