Холодно в стенах угрюмого города. Невыносимо страшно от сводки новостей. Хочется спрятаться от всего, что происходит. Музыка стала запредельно далёкой и будто бы чужой, а от таких чувств на душе становится ещё хуже. Яуза топит радостные мысли в холодной глади воды. Панельки убивают своим безмолвием. Уставшие люди ищут ДК «Кристалл», путают двери, с трудом находят верный путь и сжимают в руках билет на концерт группы «7раса».
Величие былой эпохи. Красота потерянного мира. Стены дома культуры шепчут обо всем, что сбылось и обо всем, что кануло в бездну. Неоновые огни. Стаканы с пивом у барной стойки. Сотни лиц, которые ждут свою любимую музыку. Поднимаю глаза наверх и вижу надпись на потолке: «Искусство принадлежит народу». Людей в ДК все больше. Стрелки часов приблизились к заветному часу. Кто-то выкрикивает название группы, спустя секунду к одинокому голосу присоединяются десятки голосов. Голоса мира. Голоса. Тишина… Долгая тишина продолжительностью меньше минуты. Вдох. Аплодисменты. На сцене появляются музыканты.
Они берут в руки музыкальные инструменты. Аккорд. Барабан. Голос Саши Растича. Музыка заполняет пространство, проникает в сердце и дарует надежду. Странное чувство в груди. Гитара шепчет о других мирах. В потухших глазах зрителей появляется огонёк. Сотни глаз больше не смотрят пустым взглядом. Сердце начинается биться сильнее. Жажда жизни стремится освободиться из кокона страха. Смотрю на зрителей. Кто-то неуверенностей начинает танцевать, кто-то тихо подпевает и едва улыбается, кто-то стоит закрытыми глазами и обнимает сам себя. Спустя несколько минут танцующих становится больше. Люди начинают подпевать уверенне. Жизнь возвращается в уставшие тела. А «7раса» продолжает играть музыку о самом важном.
Carpe diem. Лови момент. Лови каждый момент, ведь через несколько минут может быть уже поздно. Нужно рассмотреть игру каждого музыканта, запомнить каждую деталь, ведь никто не знает насколько мы попрощаемся после концерта. Слежу за игрой гитариста Александра Ильчука, после переключаю внимание на барабанщика Евгения Стадниченко, рассматриваю пальцы бас-гитариста Андрея Острава, очень долго смотрю на Александра Растича и забываю обо всем на свете. Пальцы, что перебираюсь струны. Барабанные палки и интенсивные удары. Глаза Растича, что твердят о забытых мечтах. Каждый шаг. Каждый аккорд. Каждый удар. Запомнить все. Запомнить изменения голоса и отличия исполненных песен на концертах и тех, что мы слушаем в записи. Запомнить каждую секунду, деталь. И раствориться в музыке. Раствориться в мелодии. Продать мгновение здесь и сейчас, а не где-то в прошлом, будущем или новостной ленте.
Музыка вдохновляет. Песни даруют надежду и силы жить. Строчки и куплеты напоминают о том, что все не зря и стоит сражаться за прекрасное. Мелодия разрывает мысли на части и становятся ясны сложные истины. Больше не страшно. Пусть кем-то разрушенные волшебные храмы напомнят о хрупкости этого мира. Все пройдёт и мы снова станем сильными этой чёрной весной. А вода пусть нас умоет и освободит от ненужных взглядов.
Звучат аплодисменты. Концерт подошёл к концу. Выдох. Момент пойман. Важные истины стали ясны. Музыка спасла от надвигающейся тьмы. Музыканты уходят со сцены. Из колонок звучит тяжёлая музыка, которая играет в фильмах во время ключевых моментов в жизнях главных героев. Главное помнить, что не только искусство принадлежит народу. Река торопливо бежит по каналу, панельки безмолвно грустят о прекрасном и далеком, немного холодно, а сердце согревают строчки. Самые прекрасные строчки. «Вот бы стать снова маленьким мальчиком, чтобы рисовать все, что с нами должно случиться».
Азалия Фаттахова специально для MUSECUBE
Фотографии автора